ЖИЗНЬ ЗАДУМАЛАСЬ О КРАСНЫХ КЛЕНОВЫХ ЛИСТЬЯХ (нічний Букньюс)

«Люблю твое одиночество. Что еще? Твою пустую жизнь. Что еще? Твой  блеклый взгляд. Что еще? Твой потертый свитер. Что еще? То, что тебе ничего ни от кого не надо»

Экран погас и на нем закрутилась странная забавная штучка.«Неужели так заметно, и то, и другое, и третье», -- растерянно подумал он и посмотрел в старое зеркало. (С этими лицами всегда путаница. Не знаешь, как писать: подумал он, подумал я, подумалось).

Сто вкусов опустошенности. Хорошее название для книги. Или для жизни?  Опустошенность, это когда все предыдущие смыслы выдохнуты, и не знаешь, вдохнешь ли новые (глупые американцы лечат это таблетками).

И вот на самой нижней точке, на самом самом выдохе,  тебе пишут:

«Люблю

Твое

 одиночество».

На самом самом выдохе никогда не верится в Бога. Даже если он есть, то хочется, чтобы и он оставил в покое. 

И тут  кто-то пишет: «Люблю твое одиночество».

Помню, когда в первый раз понял, что ты случилась, то подумалось: как похожа любовь на жизнь. Те же очарование, восторженность, легкость вначале,  спокойная трезвость потом, вероятная неприязнь в конце, тут уж как повезет. Просто на миг промелькнула эта мысль о схожести. Последняя трезвая мысль. И когда она мелькнула, то ли забавляясь, то ли на память об этой мелькнувшей мысли, придумал тебе имя в телефоне: жизнь.

И все запуталось. Я начал разговаривать неизвестно с кем, то ли с тобой, то ли с ней, с жизнью.  И самое странное, самое смешное и удивительное, что эта глупая путаница – почти ничего не меняет.  

Жизнь, ты полюбила мое одиночество. Сейчас расскажу, что любил я. Глупости. Самое потрясающее, что ты делала –  глупости. Потому что их-то любишь больше всего. Ты сказала много умных и правильных фраз. Я их не запомнил. Когда ты читала великих мудрецов – я засыпал.  Но твои глупости, жизнь. Все эти мелочи, смешочки, обиды, розыгрыши, сюрпризы –  забыть сложнее всего.  

Что еще?

Самое ужасное, что все у тебя вкусно. Вкусно лежать в снегу под соснами, взявшись за руки, вкусно смотреть на проходящий пригородный поезд и думать, как славно было бы ехать в нем, вкусно выбирать торт на вертящейся полке,  вкусно сшивать фаршированные   шейки белыми нитками. И, кажется, в этот момент счастья надо остановиться, но ты летишь дальше, будто и не заботясь об этих мгновениях.

Что еще?

Все твои боли, твои обиженные дрожащие губы, твои мечты обо мне…я открываю их, как Америку, но потрясен я больше, чем Колумб. Это удивительные мечты. Неужели я мог бы быть таким? И самые пронзительные, самые нежные из них те, о которых ты молчала. Ты мечтала обо мне, жизнь? Помечтай еще немного, прошу.

Ты знаешь, я влюбленный следователь, я люблю разгадывать твои загадки, жизнь. Это то, что по-настоящему меня заводит.  Мне странно, что на самом самом моем выдохе ты написала мне: «Люблю твое одиночество».  И вот мой ответ, ты сама одинока, жизнь.  Как много проходят мимо, не смотря в тебя, не прощая тебя, не понимая тебя, обвиняя тебя, скучая тебя.  И  когда мы встретились, я понял, что я – люблю твое одиночество.

Мы встретились, как влюбленные. Жар охватил наши головы. Мы не могли налюбоваться друг на друга. Мы затяжно ссорились, ты ненавидела меня так, как редко кого ненавидишь, как ненавидят только влюбленные, ты готова была меня убить. Потом мирились и опять любовались друг другом. Время вносило трезвость в наши отношения, и  я удивлялся, как умно и цепко ты думала обо мне. Какие удивительные неожиданные вердикты выносила. А в конце будет еще один: « Нам нужно расстояние».  Да, конечно. Наверно важно, чтоб появлялось расстояние, жизнь. Иногда нужна смерть.  

Все перепуталось.  Кому я говорил все это. Жизни или тебе?

 И возвращаясь к начатому

 Любовь похожа на маленькую жизнь, вспомнил он, когда его девушка сказала ему: «нам нужно расстояние»» Он вспомнил  эту немного банальную  мысль, которая мелькнула когда-то: любовь похожа на жизнь. Вот и закончилась. Интересно, что будет после? Что будет вспоминать обо мне жизнь? Потертый свитер, взгляд, мои сны, выдумки.  Что?  Теперь это просто узнать. Мы ведь расстались  друзьями. И он, с интересом набирает смс. « О чем ты думаешь?».  Минут через пять смешно гудит телефон,  на его экранчике появляется  подпись «Жизнь». Прислала тебе смс: «Красный кленовый лист прилип к стеклу маршрутки. Думаю, как невозможно красивы осенние леса».

А в чем же смысл, в чем же смысл, тогда? : « Почему ты думаешь об этом?»

 «Просто так

                 Без цели думаю

 Просто так

                   без цели думаю

 Просто так

                     Без цели думаю»

Связь почему-то превращает послания в стихи. Жизнь обязательно покатится дальше, собирая в клубок прекрасные цветные нити впечатлений. Как это здорово.

И как это странно. Жизнь забудет обо мне, а я о ней?

(сокращен)                                                     Сергей Воронцов

 Дочитавшим бонус: