Журналистские псалмы (нічний Букньюс)

 Для специфічного кола)))))                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     

***

Никак не могу договориться о встрече, об главном интервью.

Не знаю где назначить место, время. Где-нибудь в официальном месте?

Где все так важно, так напыщенно, так многозначительно?

Или, ради шутки, в церкви? Перед иконостасом?

Но там так душно. Так не хватает простора, света, воздуха. Не до бесед там.

Нет. Мы будем встречаться там, где горизонт.

Там где даль. Там, где кажется, что надо взлетать.

Обнимая деревья,  вглядываясь в простор, я задам свои вопросы. Задам вопросы.

Или, если не получится, то прислонясь в полночь к шершавой стене дома,

путая фонари и звезды.  В полночь, когда воздух становится вкусным.

Хорошее время для встречи.

Или под завораживающим дождем, глядя, как все утопает в дымке.

Или, лежа на земле, перебирая в памяти жизнь, давясь слезами и смехом.

Я буду терпелив, буду ждать ответа на вопросы, буду ждать этой встречи.

Предвкушаю, как прольется золотой ливень ответов.

Вот такой я настойчивый журналист, так хочу интервью с Тобой, Бог…

В поисках гнезд

Неплохая идея о переселении душ.

Некая туристическая контора обещает такие путешествия. Но…

Так мало гарантий. И принимают ли заказы на нечто исключительное?

Одно время мне хотелось стать после всего чем-то музыкальным, чем-то вроде песни. 

Люди поют тебя. Когда тебя поют, не самая худшая судьба. Когда поют, люди добрее. Но потом…

Потом. Мне стало этого мало. Когда тебя поют – достаточно ли этого?

Кажется, я хочу быть птицей, которая гнездится только в сердцах,

Слушает шорох их крови, наслаждается их теплом.

Иногда мне снится, что я уже такая птица.

 Только в долгом, долгом перелете... 

Чья тоска?

Когда я иду по сухим делам,

Когда  разговариваю с костюмами,

То чувствую странную тоску вокруг себя.

Когда кто-то рассматривает меня, и любопытствуя

Тычется носом прямо в розу сердца,

То чувствую странную тоску вокруг себя

Когда я бегу вместе со всеми, целеустремленный и бодрый

Строить правильную жизнь,

То чувствую странную тоску вокруг себя

Что это за тоска? Откуда она? Почему она так неистощима.

Почему в ней столько печали?

Однажды я понял – это Бог тоскует обо мне.

 Сергей Воронцов